Houve o tempo em que havia rima;
As paredes não eram muros
E sim constelação.
Meu encantamento aos poucos foi virando enganação,
Nada além de um papel manchado de tinta rabiscada.
Eu fiz meu próprio sonho,
O meu limite.
Hoje eu passo por baixo de escadas
E não encontro mais trevos de quatro folhas.
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